Exposición de dibujos

Inauguración: jueves 5 de Noviembre a las 19:00 horas en el Café Libertad 8
c/de la Libertad nº8.Metro Chueca. Madrid

Motivos
I
No suele acomodarse, no lee los periódicos,
no usa los colores de nueva temporada,
mi arte, aún arrastra los pies al caminar
para atrapar el polvo de la tierra
o viste aquella blusa
transparente
que deja ver sus vicios y sus arcas…
Es a veces sereno el temblor del pincel en el agua,
es a veces crepúsculo rojo.
Y soy como animal que tarda en digerir el mundo,
que nunca se arrepiente de su hambre
y que deja crecer su selva, la maraña
donde nacen más fácil
imágenes y letras.

II
En medio de mis días aparece
un trazo o un color
que cobra vida
capaz de caminar y de latir
hora tras hora
dentro de mis párpados.
Yo sólo soy un burdo cincel que lo retoca,
una segueta, acaso, que corta alguna rama,
y allí sobre la tela: blanco huerto
observa su camino entre la luz.


Y como si él ya fuese mayor en unos días
me alejo de su ardor, tomo distancia,
lo expongo a la intemperie de otros ojos


los vuestros

III
Tu vocación de cuenco no la olvides,
de mujer alambique, de hombre enredadera
y vuelve a percibir
tu cuerpo como un fleco
que al aire se conmueve
y vuelve a revivir con el paisaje tus ángulos de tierra.


No dejes de latir con los pinceles
que el miedo siempre busca sus pretextos,
y tanto tiempo ya que anda dejando,
la vida,
pistas,
luz,
color
por todas partes.

Boceto sin modelo

A Valparaíso

Encima de esta grieta te recreo;
dibujo una ciudad idéntica
a tus brazos,
un triste imaginario de ritos sin deidad
y crónicas borrosas.
Es nítida mi casa por las noches
(porque tu forma pierde los contornos)
Es cálida en verano
(este calor del norte,
sofoca los bocetos de mi marcha)

Como los cristaleros, me alejo para ver si quedan huellas.

Regálame retratos de ti para encontrarme,
para saber que es nítido el ahora.

Yo quiero derrotar a la nostalgia,
a todos sus secuaces.

Es ciega esta plumilla que te busca,
olvida los olores, los matices,
la luz
que dibujaba tu contorno.

POSTAL

En la ciudad del silencio
nadie quiere confesar su devoción
a las deidades muertas;
el aire es de un mutismo milenario
y todo en él naufraga:
las miradas con puntos suspensivos,
las miradas al sol interrogantes,
las miradas honestas de los niños...
No puede conversarse lo esencial
porque la prisa corre más rápido las páginas.
Se le olvida decir a la madre, al hermano
-toma mi voz prestada si hace falta,
si dudas, si flaqueas cuando la noche venga
inoportuna-



Yo estoy de vacaciones en la costa,
lejos de su silencio
anclado, de sus días
y cada anochecer
cenamos con la risa las sobras de palabras
o dora la sartén
promesas, gestos leves, tan fáciles de asir,
de pronunciar
y me quiero quedar con este timbre,
con este olor a sal
que todo lo sazona.

Dictadura


No me has parido, no, te lo aseguro
aunque en tu territorio pronunciase
las primeras palabras de vida

y temor...

Con un canto marcial nos arrullabas,
con rezos sin altura
y rondas en el patio de los miedos.

Me fugo del rencor que apacentaste,
del labio que no puede decir: melancolía,
del muro levantado entre nosotros.

Hay básculas que pesan un tiempo que no vuelve.

Por eso es que rescato de mi fondo
la luz que sobrevive.
Y nada se parece ahora a la delicia
que es tamizar el mundo sin tus odios.

Anotaciones

I

Mi lápiz memoriza sólo un nombre
lo siembra en esta agenda
sobre líneas y surcos.

Tu nombre
el que pronuncio más claro cada día
que vibra en mis paredes secretas
como el eco
renace de mi voz
lleno de espacios fértiles y pausas.


II

Te espero porque es gris mi agenda
y entre día y día
queda un charco
que no puede borrarse con lápices o goma.
Necesito los brazos, tus caderas, un nombre
para tachar la noche
solitaria, el vacío...

Vendrás
desde ese claro de gestos y miradas,
calzando deportivas que corran al regazo,
y el bolsillo repleto de pequeños instantes;
sin afeitar, quizás, o despeinado
con todos tus amables demonios
(algún ángel)
pero entero,
soberbio
como tinta.

Modulaciones

I

No se llama preámbulo este paso,

no se apellida juego,

aunque empecemos siempre

en las orillas

y avancemos con pistas de voz para la piel.

Otra mujer, de pronto, me releva,

conversa haciendo lazos al pretexto

o despeina vocales.

Planea la atención sobre la boca

que al fin decidirá el acercamiento.

Y sólo así, desnudos de palabras,

se inicia aquel oficio de nombrarnos.

II

Recitas con los ojos cerrados tu poema
como si la memoria guardara otros apuntes;
balanceas los dedos
siguiendo algún secreto pen

ta

gra ma.

Se parece tu voz al asalto del día,
a una cierta inquietud
a un camino que se abre milagroso en el cerro.

Mi cuerpo al escucharte se sosiega,
remonta sus oídos,
pone en su mesa un cuenco

para el agua.

Próximo Recital

RED DE ARTE JOVEN
Recital de Poesía
Lunes 29 de junio, a las 19,30 horas
BILIOTECA REGIONAL DE MADRID, JOAQUÍN LEGUINA.
c/Ramírez de Prado nº3

Metro: Delicias (L3) y Méndez Álvaro (L6)
Trenes de Cercanías: Delicias (Líneas C-5, C-7b y C-10).
Autobuses: 8 y 102

Manual para la crisis

Economía

Por falta de un lugar para el encuentro
escogimos tu cuerpo y el mío como casa.
Sin decorar dejamos el futuro,
con los mínimos gestos
convocamos la noche.
Nunca quisimos ser los propietarios,
ponerle cerradura a la belleza.


Declaración

No compartimos casa ni espacios a menudo,
compartimos, quizás un tiempo detenido,
la forma de mirar
-levantando lengüetas sobre nimios hallazgos-
y el escenario es nuestra semejanza
más allá de cortinas encargadas en Roma
o encimeras capaces de sujetar la luz.
No nos suscribiremos jamás al reglamento
por más que los buzones se atasquen de vacío.

Si reconoce el tímpano
una voz familiar no la encadena,
su pálpito le vale de razón.

Te regalo mis dulces negaciones.
Nuestro nido es el día, todo el aire.

Citroën CX

Hay que sacarle, amor, provecho al coche
y amortiguar los gastos del seguro
con recorridos largos por tu historia
-mi oído copiloto-
o utilizar los cómodos asientos
no sólo en el sosiego de la espalda.
Encender a menudo
las luces delanteras
y jugar con el sol, con las señales;
acelerarnos
por vivir.

Coste

Me cuentas del trabajo, de tu vida,
que hay flechas de salida parpadeando,
y en la sala de juntas,
miradas, movimientos entre líneas.
Me dices que has comprado la vida y no la puedes
gastar en lo que esperas;
se expande la oficina y por la noche
ya no quedan entradas
para ver el asombro.
De pronto resignado te silencias,
guardas la voz, la cólera…
como si se tratara
de otro archivo.

Sin nómina

Y no podré cobrar el paro, los subsidios
o recibir alguna prestación.
Desde temprano el sueño mi memoria
perdidos se conducen y hacen fila,
aquella larga fila
del vacío.

Y todo por confiar en su promesa.
Su amor jamás firmó
contrato alguno.


Factura

Ay, cómo te lo cuento…
Se despiden de mí los días más temprano.
Tengo los puños ciegos.
Aprieto fuertemente
las últimas monedas de su amor.
Él se fue de mi casa
con todo aquel lumínico pendiente.
Quedan sólo en el bolso
recuerdos, calderilla.
Me ha regalado el gato ¿lo ves?
es tan astuto,
siempre escoge el lugar preciso
en la ventana
donde el sol acaricie despacio…

No te marches aún.
Me han cortado la luz. Me quedo
a oscuras.

Manual para la crisis

A.-No empeñes la sonrisa
B.- es necesaria toda la fiereza
ante el rugido hueco del temor.
C.- No importa que este año
no viajes a la Habana,
hay rutas en mi cuerpo que aún ignoras.
D.- También puede puntuar en tu currículum
sutiles atributos, hallazgos sin membrete.
E.- Aprovecha la oferta silenciosa del día.
F.- La crisis no te merme.
G.-Derrocha tu vivir.

Entrevista para el programa : Con todos los acentos

Filmación en el Parque del Retiro

Una amiga,Las solateras, ha premiado mi Blog con estas palabras:
"Marina, que es una artista como las del Renacimiento, domina todas las artes: escribe, pinta, hace títeres...y todo bien. Además es una mujer de esas que transmiten alegría y buen rollo" Gracias, de verdad, por estas palabras!!!!
Solateras me ha invitado, a recomendar los blogs que más me gustan y, por así decir decirlo, premiarlos y seguir esta cadena.
Algunos de los amigos que recomiendo son:

Por supuesto! el blog de Las Solateras
Enrique Gracia, poeta ( profesor y amigo)
Blog de Pamela (mi madre, que también escribe)
página de Daniel (mi hermano, diseñador de 3D)
Blog de Gloria (mi hermana, gran fotógrafa)
Andrés Del Collado ( pintor)
Blog de Leire ( amiga muy comprometida con la política, el mundo)
Blog de Andrés González ( poeta)
http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/ (muchos poetas, entre ellos: Pepe Ramos)
Silvia Gallego (poeta de Granada)
Blog del Quijote (pinturas y poemas de mi padre)
Blog de Manuel (buen amigo)
Malena, títeres ( con mucho arte!)
... y muchos más....

Algunos Poemas de febrero
(más personajes, más mujeres)

"La profeta"

Debo asumir que soy
tan sólo ese remedio a tu rutina,
una señal, un cruce de caminos
o la sala de espera decorada con gusto.
Se escribe de ceniza mi apellido,
mi nombre se diluye en la memoria
y nunca los cristales, ni los marcos
se han sujetado bien de mis extremos.
Por eso ahora comulgo con tu fuga.
Ya sé mi porvenir.



"Mujer transeúnte"

Yo preparo con puertas correderas mi cuerpo,
con relojes que cortan la fracción de promesa
y en mitad de la dicha, entreabro una duda…
Yo preparo tu huida.

Es el miedo que tiene vocación de raíz

y se calza las botas que conocen mi calle
o me dice que soy abundante en prefijos,
la que nunca podría cortejar al futuro,

tu mujer provisoria.



"La consumista"

Ay, amor de parquímetro,
nunca me alcanza el tiempo para hacerme
un lugar en tu calle.
Y vienes en fascículos,
vestido de embalaje, con letra pequeñita…

En este afán de asir toda la fuga,
robé la puntuación de tu novela,
y fui prendiendo el ego en tu cigarro,
usando aquel manual
de amor efervescente.

Gasté en tu dilación,
mis últimos ahorros de esperanza.



"La feriante"

Me gusta hallarme en cosas tan opuestas,
habitar esa calle que después de un festejo
quita quioscos y luces,
con ese cielo gris que siempre la corona.

Existo en la promesa que se rompe,
en semanas vacías y grito extraviado.

En todas las fricciones del tiempo y el deseo.

Reglas del juego

Me cité con sus labios en la cafetería.
Las veintiuna en punto.

Llegaron sin urgencia.

Yo comencé el cortejo con apuestas
girando la ruleta de mi rostro.

Pero él quería un juego de ganancias...
y moduló al final su despedida.

En la inmovilidad,
hallé por fin un poco de consuelo.

Deshice los relojes de la espera.

3 nuevos poemas para el libro

La repartidora

Por esta sequedad de pozo ciego,
yo caminé las calles,
vendiendo ese prospecto de mí misma.
Por tanto ofrecimiento de puerta a medio abrir,
persianas que anunciaban la luz al interior,
ventanas parecidas al ojo de mi padre…
Por eso yo entregué mi cuerpo desmedida,
en todos los repartos.




La bárbara

No quiero destruir una leyenda,
tampoco destronarte de tu imperio
aquel que has levantado
con fugas y sudor.
Debe de ser difícil hacerse con un nombre,
ganar esa etiqueta de macho seductor
y organizar la agenda de las citas.
No quiero que te pese
el día de mañana
tu repentino ataque de ternura,
ni que se devalúe en el mercado
tu insigne mercancía.
Así que no me llames amor frente a la gente,
hay muchos tigres hoy y todos nos vigilan.


La paloma

Tu piso de soltero
tan bien organizado,
con cajones nocturnos
y cortinas de alpiste.
Difícil es cruzar una morada así,
con estos pies ingenuos, de raíces,
con esta boca madre
que sabe alimentar el día de mañana.

Si llego hasta tu cielo
va retocado el hambre,
mi impaciencia
y esta voracidad de lo perpetuo.
Le sienta mal la duda a mi desnudo.
Por eso mando a otra hasta tu casa.

Quiero compartir con los amigos una noticia: he ganado el premio de Arte Joven de la Latina con una selección de poemas del libro que estoy preparando sobre personajes femeninos
He aquí otra muestra de ese poemario:

La dócil


Un mandato refugia tu boca,
una orden estricta, certera
y mi oído vigila impaciente
ese amargo de labios.
Quiero andar extraviada en tu calle,
por el cruce de urgencia y delito,
con la sombra de ti como verja,
para hallar mis esquinas de asombro.

Y olvidar los vestidos sin nombre.

Me exiliaron mujeres de nudos.
Yo revivo en un pacto con cuerdas.

Tu silencio es un pacto ideal con lo ambiguo.
Has elegido un mudo abecedario
para buscar
mi vida.
Y tiene sed tu pozo no de acequias,
de ríos escondidos o el eco de una gota,
sino del agua
pura
que sube hasta su orilla
para dejar que el mundo se refleje.

Yo quiero embravecer la paz de tu sordera.

Porque esta voz es riesgo,
es grito que redime,
es un oficio blanco
que nunca se disfraza.
Está empapada toda de intenciones.

La domadora

Ocultas este lazo que nos une
y no como se esconde el oro a la codicia,
o el grano en el invierno;
es esa tu costumbre, simplemente:
vestir la discreción
y saborear la miel de estar oculto.
-En el ir y venir de dar la mano
se desgasta la línea
del destino-me dices.

Yo rindo aquella anchura de mis ojos
donde cabe tan bien
tu cuerpo sin defensa
y aplasto este fervor,
mi cauce ciego,
la luz que se desborda…

Ya sé que he seguir en mi papel,
domar el resplandor
para poder amar
a un enjaulado.

dedicado a mi amiga Leire

Sólo quiero esta noche que algún ilusionista
saque de su chistera
una mirada cómplice
-ya sé como funciona el mecanismo-
la música, la cena
y una vela encendida en nombre del momento.

Lo efímero no aturde mi alegría.

Hoy necesito sólo tu artificio,
dejar que me distraigas con relatos
de un salto hacia el vacío,
o que una vez estuvo tu arrojo entre las fauces…
Se desnuda más fácil la comedia,
así que no recurras al amor.

La cadena


Es común que en algunas especies
se desarrollen tarde los tentáculos
y no tenga gran correspondencia:
la utilidad y la forma.

Hacia el final del ciclo recién conoceremos
si el ave es capaz de subsistir;
y es en el último segundo de la lucha
-entre machos-
que veremos el rostro
de toda la cadena.

Arriesgado es decir:
que el amor ha seguido un proceso
de evolución.

Debo permanecer aún
en esta jaula.

"La pregunta es el deseo del pensamiento. La respuesta es la desgracia de la pregunta"
Maurice Blanchot.

Debo guardar pequeñas inquietudes
por tu cuerpo
y así, en la inclinación del paso,
una pregunta nueva
se desdoble
pero jamás, amor, una respuesta.

No quiero para ti totalidades.

No quiero lo que venden:
el cóctel de caricias,
la paz de periferia…
Soy sumisa a la luz,
con todo lo demás, intransigente.

dedicado a un libro: "Haus" y a su autor.

I
Cierra el hogar
y ciega sus ventanas.
Los pájaros no deben
seguir haciendo nido en tus heridas.

Estrena la corbata del sepelio.

Hay pozos que no pueden contemplarse
porque olvidan la luz .

Esa casa vivió dentro de un grito
y ahora te persigue su murmullo…

Cierra el hogar,
te espera la amplitud.
El bosque siempre guarda habitaciones.

II
Tu casa, astuta comensal
que se reserva el llanto en la despensa
para hacer funcionar lo calcinado.
Por la mañana viste los secretos
y por la tarde vaga
con un tocado altivo de memoria.

Ella conoce cada mecanismo
y sabe mantener el techo, la fachada
intacta
frente al orbe
(o dormir la orfandad
en su lecho)
y cerrar
tu morada al asombro.

III
Dejaste nuestra casa estéril
puerta a puerta
y un cuadro en la pared
que crece sin piedad.

Guardaste en la maleta
mi dulce miopía,
la sombra que blanqueaba cada noche.

Nadie comulga ahora
en esa ceremonia
de la mesa servida a tu sonrisa
y la orquídea no tiene
apetito de luz.

-Vigila el enrejado-me decías
-tu espalda es del perímetro del cisne…

Te llamabas igual que el que suplantas.

Tu casa son las hebras del que viene.

La insomne

Den de comer mi cuerpo
a los nublados hombres
de la urbe,
a su repetición de campos sin aroma;
y déjenles pastar por mis orillas,
no pongo resistencia.
Sus días son tan secos,
tan tristes las camisas.

Insiste la vereda en ocultar el bosque..

Yo raptaré a los hombres
hasta el sendero dulce del momento,
empaparé sus trajes con mi risa
ahora que me vela esta vigilia.

La cazadora

Tiene que andar con pasos de hojarasca
porque a veces los ciervos se despiertan,
abren viejas heridas
y no logra calmar el fulgor de su piel
la sangre seca.
Tiene que adormecerles lentamente
(el camino ha vendido al ciervo una coraza)
por eso se resisten bajo el hierro.

Sale a cazar desnuda, luminosa
para saciar la noche y la pregunta
que late entre su voz y el abatido.

Diana

Ni el color de la sangre,
ni la tibieza dulce de una piel
-su música secreta-
ni la satisfacción del desapego
como cuando un cajón, de pronto, se vacía.
Tampoco el trance, rito repetido,
el olor de la presa, su alma;
la luz de aquel momento,
la sombra de la luz en su cabeza…
Ni la escucha del tiempo,
el escenario limpio de la noche
o ese silencio alto colándose en resquicios.

Nada.
Nada definitivo
mueve a la que caza.

Deslumbrado mi lápiz persiste
versando sobre el nido
del asombro.

De puntillas iré entre dobleces
como niña a la caza
de palabras-insecto.

No descansa
su voz dilatada
es el eco que el mundo extravía.

Crisis

Pensaron que sería conveniente
poner sobre la mesa,
un detallado informe de sus vidas.
Hablar sobre el pasado,
la herencia familiar,
o la fragilidad de esas monedas
lanzadas a la fuente.

-Las pérdidas del tiempo,
del amor,
han sido en solitario
insostenibles-comentaban.

Plantearon la fusión como salida.
Por eso se besaron.

Siempre han dicho los textos sagrados
que hay que beber dolor
para llenar la boca
del agua de la vida.

Pero dime, palabra,
cómo puedo explicar la máxima,
el juego de la causa y consecuencia
al inocente;
qué papeles coloco en el lecho
donde su voz
se hunde.

La Invisible

Había probado tantas cosas
para ver dibujado su cuerpo en el camino:
pinturas, maquillaje de rocío
y algún que otro consejo de revistas.
En los sepelios siempre tenía la palabra
precisa para el deudo.
Giraba con movimiento alado entre la gente
sin llegar a ser nube.
-Si la sombra contara como prueba- decía
-Si pudiera cambiar
esta ceguera terca, colectiva…

La justa

“Y de golpe comprendí que la persona justa no existe. Ni en el cielo ni en la tierra, ni en ningún otro lugar”
Sándor Márai


Soy la mujer que calza
igual que el sol en medio del paisaje;
me extiendo sobre lechos de fieras
como sombra
que no busca seguir
al cuerpo que la aguarda.
Yo paseo la prisa en mi arco
y calmo sus secretos
con esta voz de olvido.

Tengo llaves que amplían las puertas.

Los lobos sólo quieren bailar
cuando la muerte tira sus cabellos
y quieren delinquir sin espesura,
amanecer con pómulos de asombro.
Por eso les rescato,
me disfrazo de justa.

Soy la trapecista
que juega sobre cuerdas de egoísmo.
Va hilando el nido la crisálida
para esperar la muerte, su reposo;
y yo, en medio del aire
me atrevo a desatar
las hebras de mi sueño.

Soy la mujer-bambú,
no temo que me agite el devenir.
La pérdida
bordea mi cintura dulcemente.

Ya sé que nace vida
de aquella tirantez de pieles, del dolor;
por eso no me asombra este vaivén,
la altura…
¡es tan dulce jugar con nubes pasajeras!

La visitadora

Ya no sentía vergüenza de llevar
la misma ropa siempre,
esos tacones altos,
el cinturón azul
en cada cita.

Sus amantes hubieran preferido
una exclusividad de flor
recién abierta.

El cortejo empezaba
con una exaltación de su belleza,
seguía con la fórmula del beso,
la búsqueda apurada
de las formas…

-Hay siempre un mismo hombre
detrás de cada rostro- se decía.
Y por eso se aferra
a la repetición de los vestidos:
quería ser por él
reconocida.

Los sábados, la urbe saca a pasear sus crías,
a ese recreo
de las habilidades;
las educa en el arte
del lucimiento
y con toda su luz
las deja
parpadear.
Pone a jugar ojos con nubes
sin elevar más alto su deseo.

La purpurina brilla en las corazas.

No hay ferocidad en las mascotas.
Les basta
un líquido pretexto
(ese brebaje ámbar, delicioso)
el delinquir foráneo de una noche.

Por eso que prefiero la ciudad
para domesticar su mordedura.
Ella sabe guardar en periferias
pequeños arrebatos controlables
y perpetuar
la paz.

Ejercicios de saciedad

I

Y ambos se sentaron a la mesa.
-La comida se enfría.
Ella explica despacio
(como quien consulta una receta)
que su voz se ha mezclado
en la masa.
-Es hora de empezar.

Estuvieron de acuerdo en el ritmo
que debía llevar la cuchara a la boca.
Hay que comer deprisa todo el hambre.

Harán un ademán de satisfechos.

Él siempre prefirió formalidades
y ella dejaba al borde de su taza
el motivo final de ese convite:

su piel,
platos desnudos.

II

-Habrá que hacer arreglos,
reformar la cocina.
Él seguía insistiendo
en comprar el amor ya precocido.
Ella quería hornear nuevos asombros.

Comerán las palabras al estilo oriental,
peces abiertos,
sed,
lenguaje crudo.

Así como se guardan pétalos y hojas
en medio de los libros yo guardaba
ciertos trozos de ti
cutículas
las hebras de la ropa
que perdías.
Estas cosas las hice sin pudor
con algo de malicia.

Esperando aumentar mi colección
de íntimos tesoros
recurrí con esmero:
a la lectura suave en tus oídos
al verso que acorrala
hechizos de la voz.

Debo confesar a mis lectores
que utilicé al poema
de señuelo.

-Ha sido un coma etílico-
dijo el de bata verde
aquella noche.

Su familia
atribuyó este hecho a la desidia
social
que nos embriaga.
En tierras extranjeras
había contraído su afición
por juegos de palabras
que inevitablemente la arrastraron
a juegos
más temibles.

Si no hubiese buscado
beber con esa boca
el cielo
y el infierno
aún estaría
muerta

con nosotros.

Pero no estaba.
su voluntad calzó diversas formas
desde el comienzo
(en barro modelada)
cada amante escogía
un nombre para ella y su designio.
Daba la talla
exacta
diré como resumen.

Pero no estaba.
No pudo dibujarse
el mundo ya tenía una impresión
en negro
que rellenar
juegos de mesa
juegos de salón.

Complacer a su padre en su marido
y en la mesilla
al lado de la cama
las fotos que custodian sus presagios.

Pero no estaba
al aire se sabía
Ofelia más abajo de las dudas.

Cuando cumplió la edad de treinta y tres

pudo vivir.

Puedo anotar la fecha,
atraparte en un signo, organizar tu cuerpo
en mis archivos.
Y ocultar a ese juez:
que el tiempo hace infracciones voluntarias,
que ya empezó tu imagen en el borde
de un ayer
rubicundo.

Puedo mostrar poemas como prueba
(aquellos que colgaba en tu cabello)
tú siempre amaneciste más temprano
que todo mi temor,

aunque no existan fotos.

Donde estás sentada, mujer,
ya te has sentado.
si en esta tarde calzas
no se debe a tu piel, a su despliegue,
a ese conjunto hermoso en mi retina.
Grita el ayer, se abre y el ahora
es un hueco, lo ves, sólo un espacio
llenando cada grieta del pasado.

Tan grande el peso encima de estas ruedas.
Las Parcas hilos viejos añaden al destino.

Si te plantas, así, erguida en mi paisaje
es porque tienes forma
de formas ya probadas.
Perdóname la luz, inunda igual que hiere.

Pero te busco y voy a ti con todo el ruego,
repetición de sombras.

Cuántas veces cambiante
te sentarás de nuevo.

Es la facinación de una variante
lo que me empuja, el hielo
que me escuece.

Esa esquina sin odio,
poblada con visiones de imposible.

(Y es el plagio de mí lo que me aterra)

Poesías escogidas para la lectura en la Fundación Entredós. Jueves 26, 20:00hrs.

I

Tu recato es culpable
de mi abeja que busca:
impresión y fragancia.

Camino en la trastienda de tu gozo.

Ya sabes el lenguaje
que lleva a las alturas,
ya te enseñé los verbos
y aquel abecedario del apremio.

Tras la inocencia muchas se escondieron.
Sólo el desnudo sacia mi desnudo.

II

Todo empieza en el ansia de llegar a los polos,
de emprender nuevos viajes,
desvendar este cuerpo que tan sólo refleja
este cuerpo.

Hoy reto a la expansión y sus efectos.
Dejaron ya el letargo mis pezones.

Me han dicho de un fulgor entre los pliegues,
que el sol entró a la casa de la piel.

Abandono el rubor, la boca contraída
para ser del festín de mi deseo.

Extiende aquellas sábanas del gozo
que tendrás que dormir a la despierta.

III

Para que no se pudran las manzanas.
Para que tú, desnuda,
sigas así, tentándome,

te escribo.

"Paciencia material"

I

Atrapada en la silla,
inmóvil en el borde de tu impulso.
No hay leyes al alcance o porcentaje,
todo se queda corto,
en la resolución
de este imposible.

II

Reviso documentos
(soy una archivadora de emociones)
Los cálculos no salen,
no suple tu presencia un cigarrillo.

Qué haré con los cajones desbordados
de ti, de peticiones por escrito.
He de mandar, cuanto antes
este amor,
con la formalidad
de un fax, certificado.

III

Ay, máquina
expendedora, máquina. Qué me darás:
objetos sin sustancia.
No se ha lanzado al público
su imagen,
aún yace inmaterial en la penumbra.

IV

Resisto en los objetos de mi casa,
esa inmovilidad forzada de sus cuerpos
transforma en esperanza un imposible.

Rellene el formulario, se lo ruego,
mi verso se sustenta del recuento
de hallazgos imposibles.

He de encontrar el dato que le encierre.

Sus ojos van de prisa por las hojas
(no calza su candor con cifras oficiales)

No deje usted vacía la inquietud,
debo de completar
mi cuerpo interrogante.

Pequeña muestra de la obra: El trigo y el maíz

Texto para el recital dedicado al Agua

Regresas a tu cuerpo que no engaña,
a su escondido valle,
aquella comunión de sangre y de latido.
Hermosa como el agua que refugias,
riego secreto, nubes, claridad.

Tu saliva corteja la voz.

Tú, semejante al pozo que se tapa,
al ruido de las olas perpetuas hasta el sueño.

poema del libro en proyecto: A BOCA DESCUBIERTA

Tienes en blanco a veces la cabeza,
no ves lo que el enjambre sigue urdiendo
y todo es acuarela
que al aire se diluye.

Qué anidan tus entrañas,
qué telas se recogen, se dilatan
al preparar la alcoba
de tu mente.

El blanco es una práctica vacía.
Tu hubieses elegido transparencia.

Aséptica me quieres,
perfecta y que no estorbe en tu vitrina
(como ese ruido aquel de la nevera)
sin puntuación de duda
sólo un color de fondo en la paleta.
Distante en las mañanas,
para seguir pactando caminos al ascenso;
segura por las tardes,
para evitar ser peso en tu mochila.
Y sobre todo: lejos.

Estéril,
diminuta...

Exposición contra el racismo

Documental de la Exposición antirracistas

en el programa "Latino" de telemadrid.

"por que ya no resiste la brisa
de altos pájaros a la espera"
Verónica Zondek


La ciudad de los pájaros no sabe volar.
Se hunde en lo profundo de su contemplación.
Fuma todos los sueños,
bebe el café de su amargura,
no hay atisbo de fe en medio de su fiesta.
Tiene bocas oscuras y pasillos enormes
donde marcha la gente sin tocarse.
Y esta boca es de un metro
de gris indiferencia
que se alarga a lugares desprovistos de cielo
donde vuelan los pájaros
que podrán despertarme.
Su trino apagaría las montañas de ropa,
los productos vendidos para anclar mi sonrisa.

Cuando el mundo me deja desolada de mares,
consumida en la duda,
con toda mi ausencia:
es el ave que canta en un cielo perenne
la que enciende los ojos.
Mi memoria no puede apagarse en el barro
de esta ciudad de pájaros sin vuelo.